Еще один фик про Маглора

[Дикий лесной эльф Лас]

На этот раз не такой мрачный, как предыдущий, но зато старый-старый, один из моих первых фиков вообще - со всеми вытекающими

Вот уже долгие годы он скитался по побережью, правда, сколько их было, тех лет, он не помнил. Дорога. Одна дорога, но без цели. Он очень редко задерживался где-либо – он был непонятен остальным, людям. Обычно на него не обращали внимания, но чаще гнали прочь. И он уходил, вновь и вновь.
Прошлого не осталось – только ослепительное сияние и лица, застланные кровавой пеленой. И ещё ожоги – на левой ладони практически один сплошной шрам, а на правой… Он не думал о том, что никогда больше не сможет взять в руки ни лютню, ни арфу. Да и что в них толку, если уже не сложить ни одной новой песни, не спеть ни одной старой.

Читать дальше

Несколько раз он пытался доплыть до Валинора, не вспоминая о том, что Валар его, скорее всего, потопят. Но, видимо, он действительно был проклят – даже Ульмо не хотел забирать его. Он неизменно попадал в шторм, лодку разносило в щепки, но его самого вновь и вновь выбрасывало на берег.
Он не понимал, почему из-за этих ожогов ему столько раз доставалось, да и не стремился понять – просто шёл куда-то вдоль моря, не в силах уйти от него.
Вот и на этот раз… Из-за чего?.. Он сначала хотел уйти, но потом просто лёг на песок, прикрыв глаза. Уже не было ни сил, ни желания. Будет прилив. Ну и пусть. Может, Владыка Вод всё-таки смилостивится над ним. Хоть Внемировой мрак, хоть Мандос… Всё равно, куда уходить…

Вот уже много лет она жила в некотором отдалении от близлежащего людского поселения – её, полуэльфку там не любили и обращались к ней только в случае самой крайней необходимости – она хоть и не целительница, но в травах разбиралась хорошо, благо было кому учить. Отец… Она навсегда запомнила его голос, объяснявший целебные свойства растений, руки, помогавшие научиться правильно играть на лютне. Да и сама лютня, они вместе делали её… Уж сколько ей лет, а до сих пор прекрасно сохранилась и прекрасно звучит – необязательно даже что-то петь или играть – достаточно просто провести рукой по струнам, и чувство необъяснимого покоя и умиротворения ещё долго будет витать в воздухе. Ещё помнила истории, которые он ей рассказывал: о прекрасных Древах Валинора, о Феаноре и прекраснейших из его творений – Сильмариллах, о великих битвах… А потом он просто ушёл и больше не вернулся. А недавно она осталась совсем одна. Друзей, да и просто приятелей не было – оно и к лучшему, думала она – не придётся терять. Ей Эру даровал долгую жизнь, возможно и вовсе бессмертие, а если вокруг одни смертные, то лучше и не привязываться ни к кому.

В тот день, она, сама не понимая, почему, пошла не от людского поселения, но к нему. Сначала она спустилась к самой воде, но потом забралась на холмы, продолжая любоваться морем, но уже с высоты. Она уже собиралась совсем углубиться в перелесок, но, в последний раз бросив взгляд на море, остановилась как вкопанная – у самой кромки воды лежал человек. Она быстро спустилась, осторожно подошла. Он лежал, не двигаясь, длинные чёрные волосы разметались по песку, одежда, заштопанная неумело, на скорую руку, явно знавала лучшие времена.
Она склонилась над ним, осторожно тронула за плечо, тот никак не отреагировал, кажется, даже не почувствовал. Она заглянула в его лицо – эльф! Самый настоящий эльф. Но откуда? Странная догадка промелькнула у неё в голове, но она решила пока не думать об этом. Но что с ним? Заострившиеся черты на худом, бледном лице, скула рассечена, правая ладонь замотана какой-то непонятной тряпкой. Ладно, потом разберёмся, - решила она, а сейчас его надо увести отсюда – кажется он слегка не в себе.
- Эй, что с тобой? – тихо окликнула она его.
Он медленно перевёл на девушку взгляд. Глаза… Наверно, когда-то они были прекрасными, подумалось ей, а сейчас… Сейчас они утратили цвет, только стылый лёд, и где-то в глубине плещется пламя боли и отчаянья.
- Я Элтана. Что с тобой? – Повторила она. – Вставай, пойдём, я помогу…
Он по-прежнему смотрел на неё непонимающим взглядом, но всё же поднялся, проигнорировав протянутую руку, дал увести себя, но постоянно смотрел на море, словно боялся уйти от него слишком далеко.

Когда они дошли до маленького домика, стоящего на вершине холма, он так и не проронил ни слова. Она собрала на стол, вышла за эликсирами и бинтами, когда вернулась – он так и сидел, уставившись в одну точку, не притронувшись ни к еде, ни к питью.
- Ну что же ты?.. – слегка разочарованно сказала она. – Ты ешь, ешь… А я пока твою руку посмотрю… если позволишь…
Он ничего не сказал, но и не сопротивлялся, когда она осторожно размотала повязку и стала осматривать сожжённую руку.
Элтана аккуратно промывала израненную ладонь, обрабатывала эликсирами – он никак не реагировал, кажется, даже не чувствовал боли. Она закончила перевязку, положила его руку на стол. Он помедлил несколько секунд, потом убрал руку на колено.
Девушка уже поняла – это Маглор, второй сын Феанора. Очень хотелось назвать его по имени, но она как-то не решалась. Пусть уж лучше думает, что она не знает, кто он – незачем ворошить минувшее.
Она протянула руку, чтобы смыть запёкшуюся кровь с лица, но он уклонился. Элтана не стала настаивать.
- Хорошо, я не буду трогать. Ты… ты, если хочешь, сам сделай. – Она отошла в другой угол комнаты, стала копаться в комоде, вынула оттуда небольшое зеркальце на подставке, покосилась через плечо на своего гостя, подумала и достала ещё и гребень. - Вот, - она положила всё это на стол, - а я… я пойду.
С этими словами она ушла в свою комнату и прикрыла дверь.
Ей надо было много о чём подумать. Да… Вот уж чего она не ожидала, так это встретить Маглора Песнопевца. Ну и что теперь делать? Нельзя, нельзя позволять ему уйти. Но остаться он вряд ли захочет… Ему ведь плохо, очень плохо, а помочь ему она никак не может, а хотелось бы. Ведь уйдёт, наверняка уйдёт опять скитаться. Нельзя такого допустить. У каждого ведь должен быть дом. И плевать, что большинство рассказов о деяниях Феанорингов сопровождались крайне нелицеприятными комментариями…
Додумать она не успела – тихий стук в дверь отвлек её внимание.
- Войди, - сказала она.
Дверь медленно отворилась, на пороге стоял Маглор. Девушка поднялась и подошла к нему, посмотрела в глаза. Она сразу всё поняла – уходит, и нет силы, которая заставила бы его остаться.
- Не уходи, останься… Пожалуйста, останься…
Тот только покачал головой. Элтана поняла, что настаивать бесполезно. Она проводила его до порога, потом вернулась в комнату, взяла лютню и вновь вышла на улицу. Села на скамью рядом с домом, провела рукой по струнам – слёзы наворачивались на глаза. И вдруг заиграла мелодию, немного грустную, но одновременно умиротворяющую. Смотрела при этом она куда-то вдаль, боясь перевести взгляд на фигуру, медленно спускающуюся по дороге к морю.
Она хотела было сыграть ещё одну мелодию, как вдруг замерла, почувствовав чьё-то присутствие, и быстро вскинула голову. Он стоял, смотря на неё несколько заворожено, и лёд в его глазах медленно таял. Не очень-то понимая, что и зачем она делает, она подошла к нему и протянула ему лютню. Он посмотрел на инструмент с некоторым сомнением, перевёл взгляд на свои ладони, потом всё же осторожно взял, вывел замысловатый аккорд и начал играть какую-то мелодию. Полуэльфка её не знала, но чувствовала, как вместе с музыкой, тающей в воздухе, оттаивает и сердце менестреля, как медленно уходит его боль и печаль. Он сыграл последнюю ноту, коснулся ладонью струн и протянул лютню обратно. На струнах остались следы крови.
Она только и смогла, что отрицательно покачать головой. Потом накрыла его правую руку своей ладонью и прошептала:
- Не надо… Оставь себе… Тебе она нужнее, чем мне. И, если не можешь или не хочешь остаться, то… то не забывай… просто не забывай.
"Хотя, если бы ты остался, то я была бы очень рада. Даже просто если бы приходил иногда, была бы рада", - мысленно додумала она.
- Спасибо тебе… Спасибо тебе за всё… - тихо проговорил Маглор.
Элтана уже поняла – не останется, уйдёт. А ей, как бы того не хотелось, не удержать его.
Он ушёл, а она ещё долго смотрела ему вслед, и слёзы катились по её щекам.

Шли дни. Она уже начала забывать эльфа, встреча с ним переходила в разряд пусть и приятных, но всё же воспоминаний.
Однажды вечером она услышала тихую мелодию. Сначала не поняла, что это, а потом, боясь поверить, выскочила на улицу, да так и замерла на пороге. Эльф стоял рядом и наигрывал что-то на лютне.
- Ты?.. Ты ведь останешься теперь?
Он ничего не ответил, просто, перекинув лютню за спину, подошёл к ней и обнял.
- Я уже… уже , наверно, не смогу уйти. Не смогу вот так, как раньше… Не смогу забыть, никогда… Но уже и не могу жить одним прошлым… Ты… Ты позволишь остаться?
- Как мне называть тебя?
- Ты ведь знаешь, кто я? – Он горько усмехнулся. – Зачем же тогда спрашиваешь, как меня зовут?.. Впрочем… Впрочем, зови Макалаурэ, - собственное имя, ещё то, из далёкой прошлой жизни, когда не было ни смерти, ни войн, далось с трудом. Потом посмотрел на неё тем, ещё аманским, казалось навсегда утраченным взглядом, полным необъяснимой теплоты и нежности и повторил, - да, Элтана, зови меня Макалаурэ…

"Он никогда не вернулся к эльфам" – говорит о последнем выжившем Феаноринге "Квента Сильмариллион".